Шипка! Трое суток юные дружины держат оборону. Темные долины вторят грому битвы в непреклонный час. Враг идет на приступ! Уж в бессчетный раз лезут злые орды по суровым кручам; на отвесных скалах, брызги крови жгучей, от кровавой бури свет в очах померк. Сулейман безумный поднял руку вверх и кричит: «На Шипке мерзостная челядь!» Лезут вновь на приступ, наводнив ущелье, с именем аллаха турки, — но гора отвечает грозным рокотом: «Ура!» Пули, камни, бревна вниз несутся градом. Храбрые дружины, встав со смертью рядом, отражают натиск злобного врага: дорога отвага — жизнь не дорога! Нет, никто не хочет быть последним в войске. Каждый, если надо, встретит смерть геройски. Слышен треск винтовок. Турки вновь ревут, вновь бегут на приступ — страшен наш редут! Турки злы, как тигры, а бегут, как овцы. Вновь волна взметнулась: держатся орловцы и болгары — им ли страшен смерти взор! Штурм жесток и грозен, но грозней отпор. Бьются трое суток — помощь не приходит, взор нигде надежды светлой не находит, не летят на помощь братские орлы: но стоят герои средь кровавой мглы. Точно горсть спартанцев против Ксеркса полчищ. Хлынул враг на приступ, — выжидают молча! И когда последней схватки час настал, наш герой Столетов, славный генерал: «Братья-ополченцы! — крикнул с силой новой. Родине сплетете вы венец лавровый!» И опять герои всей дружиной гордой ждут, когда прихлынут вражеские орды. Бешеные орды. О высокий час! Волн порыв улегся, присмирел, погас. Кончились патроны — воля не изменит! Сломан штык — ну что же, грудь его заменит! Если нужно, сгинем в битве роковой, пред лицом вселенной на горе крутой. Смертью богатырской, и битве побеждая... «видит нас сегодня вся страна родная: ей ли наше бегство с высоты узреть? Отступать не станем — лучше умереть!» Больше нет оружья! Бойня, гекатомба, — каждый кол — оружье, каждый камень — бомба. В каждом сердце яркий пламень запылал, камни и деревья рухнули в провал! Кончились и камни — стало биться нечем, — мы с крутого склона в турок трупы мечем! И на орды вражьи черным, страшным роем падают с обрыва мертвые герои. И трепещут турки: никогда пред ними не сражались рядом мертвые с живыми; в воздухе витает одичалый крик. Алую дорогу пролагает штык. Но герои наши, встав скалою твердой, встретили железо мощной грудью гордой и рванулись в сечу, отметая страх, чтобы гибель встретить с песней на устах... Но опять взметнулись орды полчищ диких, захлестнуть пытаясь воинов великих... Кажется, достигнут храбрости предел... Вдруг Радецкий славный с войском подоспел! И теперь, лишь буря грянет на Балканы, вспоминают Шипку горы-великаны, и проносят эхо — гром былых побед — через перевалы, в сонм грядущих лет.

Теги других блогов: история поэзия героизм